La mugre nacional no veranea, no se va de vacaciones. Como estamos en época de no fiestas, sin vacas y poca cohetería, la gallera del Congreso se traslada una vez más, con acompañamiento de trompetería y bombos mediáticos, a los tribunales para animar la plaza. No hay baile, pero hay navajazos.
Esta vez no se trata del negocio del miedo, es decir, de los okupas a los que hay que desalojar a patadas, sino de las cuentas de Podemos. La acusación pública contra el partido de Iglesias la promueve, entre otros, el Partido Popular, pringado hasta las cachas en múltiples corrupciones, que lo señalan como la formación política más corrupta de la Unión Europea, sin duda. Han olvidado la Gürtel, los papeles de Bárcenas y no han encontrado a M. Rajoy por ningún lado (enumerar todos los casos sería excesivo). Quien ha echado a rodar la acusación es Calvente, un…
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En los diarios de Eugenio Noel, de 1934-1935, su época de mayor miseria, encontré una referencia a un bock de cerveza en forma de calavera en el que el escritor guardaba la calderilla y los billetes de lotería que compraba de manera obsesiva y ruinosa, tanto en Hispanoamérica como en Madrid. Vivía entonces en una mala casa de la calle Fernández Villaverde, después de haber sido desahuciado de otras, y apenas salía a la calle porque tenía empeñados hasta los calcetines. Era su compañera la que acudía al Ministerio de Gobernación a cobrar los duros que le daban de los fondos reservados para subsistir y de donde saldría el dinero fresco recién estampado con el que hizo su último viaje a América, a finales de 1935, cuando dio en México con sus huesos en la cárcel y le devolvió enfermo a Barcelona para morir allí, sin haber ganado un peso…
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